jueves, 30 de agosto de 2012

Mary Lou Lord

Yo soy Mary Lou Lord.
Tú eres una abeja que sostiene un pincel
mojado en savia de margarita.
Solo quieres que pruebe la savia
pero ya no quieres polinizar la flor de mi jardín.
Ni tampoco saborear su néctar.
Te has cansado demasiado rápido de ella.
De todas las abejas, te prefería a ti.
Y me siento como si a mi flor le faltasen los pétalos.
Pensé en arrancar y en tirar a esta joven florecilla,
pero me dio miedo.
De todas las abejas eras mi preferida, y por eso,
a veces no quiero que vuelva ninguna otra.
Pero mi flor necesita polen...
¡Por eso otras veces quiero que vengan todas juntas!
Pero... temo que ninguna otra abeja quiera polinizarla.
Dado que tú ya no quieres.
Me da miedo que no vengan más.
O que también se cansen.
¡Como si las demás florecillas fuesen más hermosas!
¡Como si la mía estuviese mal cuidada!
¡O como si su néctar te supiese mal!
¡¿Es que acaso sabe mal?!
¡¿En qué he fallado?!
Yo la veía bonita, ¡¡pero ya no sé!!
Mi flor te aburrió,
¡y no lo entiendo!
¡Yo me esforzaba en que nunca te faltase de nada!
Y no ha bastado.
No me preocupaba demasiado que visitases también otras flores,
¡pero mientras no dejases de polinizar la mía!
Prefieres la flor de Courtney Love,
y preferías la de Tobi Vail,
a pesar de su desgaste
frente a la juventud y frescura de la mía.
¡Es más joven y más fresca que ninguna otra!
Y prefieres jugar con tu propio pincel mojado en savia de margarita
antes que polinizarme a mí
Y a pesar de todo...
es mejor probar la savia de margarita que quedarse sin nada.
Cuando ya no me la ofrezcas la echaré de menos.
Está lloviendo.
Tal vez la lluvia haga crecer esta flor,
o tal vez sea tan intensa que la inunde y la destruya para siempre.
Ahora es otoño.
Y puede que la lluvia ayude, pero
falta mucho para primavera.
Las abejas no llegarán hasta entonces.
No tengo paciencia.
Tengo ilusión, pero,
una gran ilusión hace que la desilusión sea enorme.
La felicidad consiste en no pensar. En que todo dé igual, pero
¿cómo se consigue eso?
I like it: I'm not gonna crack.
I miss you, I'm not gonna crack.
I love you, I'm not gonna crack.
I killed you, I'm not gonna crack

Síndrome de Estocolmo

Amor es sinónimo de decepción,
¿por qué lo idolatráis?
¡Si es un arma letal!
Lo pintan de maravilloso
pero luego es una historia
con un triste final.
¡Si es una droga!
Te convierte en un esclavo,
en un demente, en un iluso.
Al final, el alma llora,
¡y eso para mí no es justo!
Por amor lo he dado todo,
he entregado
Cada trozo de mi ser.
Cuerpo y alma.
Por eso el amor es noble.
pero luego me he encontrado
mis sentimientos,
agonizantes,
devueltos dentro de un sobre,
con remite de ese ser idealizado,
¡pero si solo es un mortal!
¡un simple tío, no es un Dios!
¡¿Por qué lo encuentro especial?!
¡Es el amor! Es esa trampa.
Me ha nublado la razón.
¡La culpa es mía!
Yo me he enganchado a esa droga
y no he escuchado advertencias.
Me he herido yo sola.
¡Pero no es justo!
Aunque seas un tío más,
para mí no lo eras,
¡yo te quería!
Si ahora estuviera contigo,
¿lo estaría por lo que fuiste, por el pasado?
Yo me enamoré de ti, pero es que luego has cambiado.
Será ilusión, quiero admitirlo, pero,
Lo que yo sentí por ti
nunca volveré a sentirlo.
¡¡¿Y qué más da?!!
¿Por qué extrañar al amor?
¡Si es una cárcel,
una atadura!
¿QUÉ LOCO ECHARÍA DE MENOS A SU
ESTADO DE LOCURA?
Permanecer en ese estado es atascarse.
Todos lo sabemos,
¿pero quién tiene el valor de liberarse?